Sentimiento

Etreinte, Picasso.

Sentido. Sentir. Sentimiento.

Puedo hablar varios idiomas, pero parto de una sola lengua. Y con ella te describo, por todos los rincones. Suave. Tranquilo. A veces me expreso con caricias fonéticas, como tu nombre enredando al mío.

En la distancia, escribo los sueños para acelerar con versos el reloj, latidos de piel dormida, que vuela, cada noche, esperando, locura atenta, perderse, de nuevo, en las notas desnudas de un piano.

Sus manos, por cada huella un sinsentido. Sensible.

Mi sensibilidad se resabla en una lágrima, y despierta. El corazón se vuelve mudo, de vuelta a la (in)diferencia, como una rosa azul en el desierto de su olvido. Y el mundo se vuelve corazón...